-- Ну, какъ дѣла, Кристо?-- спросилъ онъ.
-- Ничего. Накаты уже готовы и скоро будемъ настилать крышу.
-- Ого? Хорошо! Это хорошо, Кристо. Къ зимѣ, значитъ, будешь уже жить въ новомъ домѣ... хе-хе-хе!..
И Мавропуло снисходительно потрепалъ Кристо по плечу. Потомъ, помолчавъ немного, прибавилъ:
-- А я сейчасъ былъ на похоронахъ. Схоронили Ламбро.
-- Схоронили?-- вздрогнувъ, сказалъ Кристо.-- Скоро...
-- Нельзя, Кристо, самъ знаешь, время такое -- жара! Онъ уже портиться началъ... Около гроба нельзя было стоять: вонь...
-- Вонь? -- повторилъ опять Кристо, чувствуя, что въ груди у него поднимается какая-то отвратительная тошнота.
Мавропуло покрутилъ головой.
-- Не дай Богъ! Но я до самаго кладбища несъ гробъ!-- съ гордостью вымолвилъ онъ.-- Что же дѣлать, Кристо, -- нельзя! Хорошій былъ человѣкъ... Правда, очень тяжело было, но я все-таки донесъ до самаго кладбища...