У него были несколько искривленные пальцы правой руки.
-- Вы где-нибудь печатались?
-- В первый раз послал. Думаю, подойдет, -- буду посылать. Не подойдет, -- брошу.
-- У вас есть и другие стихотворения?
-- У меня есть много.
-- Интересно было бы посмотреть.
-- Они у меня в голове. Я их сочиняю и помню. Хотите, я вам покажу?
Он присел и написал несколько стихотворений.
Одно прекраснее другого. В них были красота и грусть. То, из чего сплетается поэзия.
Предо мной в маленькой редакционной каморке маленького журнальчика стоял поэт. Настоящий поэт.