Лететь бы в даль, где не было страданья,
Где стаи птиц порхают и поют.
Пусть счастья нет, -- живут воспоминанья,
Пусть нет любви, -- мечты о ней живут.
Бугаев, по обыкновению опережая всех в своей старенькой крылатке с развевающимися полами, постукивая простой палкой о панель, остановился и крикнул:
-- Куда же мы двинем теперь?
-- Пойдемте в погребок?
Но все решительно запротестовали.
-- В такой вечер, да лезть в погреб!
-- Какие же мы художники, если так!