-- Пусть сам ест такие кости, собака! -- бормочет он и идёт к двери, где посветлее, чтобы лучше рассмотреть кусок.
Он вертит его, поворачивает в разные стороны, и вдруг быстро возвращается к нарам и принимается искать свою склянку с отрезанным пальцем, -- склянка исчезла.
Тогда Закхей идёт опять в столовую. Мертвенно-бледный, с искажённым лицом, он останавливается в дверях и говорит повару, так, что всё слышать:
-- Скажи-ка, Полли: это не мой палец?
И он высоко поднимает что-то в воздухе. Повар не отвечает и только посмеивается за своим столом.
Закхей ещё что-то поднимает кверху и говорит:
-- А это, Полли, не мой ноготь, с моего пальца? Думаешь, я не узнал?
Тут все рабочие за столом стали прислушиваться к странным вопросам Закхея и с удивлением смотрели на него.
-- Что с тобой? -- спросил один из них.
-- Я нашёл мой палец, мой отрезанный палец, у себя в кушанье, -- объяснил Закхей. -- Он его сварил и принёс мне в тарелке. А вот и ноготь.