В себе себя любя,
И эту серенаду
Слагаю для себя.
Или, очень близкие этим строки, того же автора, через много лет:
Я сам найду мою отраду,
Здесь все мое, здесь только я.
Затеплю тихую лампаду...
Люблю ее. Она моя.
Кто заглянет в окно -- увидит лампаду, потому что она теплится. Но кому заглянуть? Никого нет.
"Я вольный ветер, ветер, ветер..." -- переливается Бальмонт в лучших своих, наиболее цельных, стихотворениях. Нежный Блок из новейших все поет себе самому про к нему одному приходящую, им одним виденную "Царицу", "Деву"... Видит себя и ее, для себя и для нее слагает гимны. Сам всегда поймешь, что поешь, -- поймешь, что хочешь сказать, когда говоришь; поймет и Царица, потому что ведь и она -- Блок же; достаточно брошенных намеков, недосказанных образов, полувоплощенных движений души, знаков, почти не слов; и поэтому декадентская поэзия -- не то, что не поэзия, но, при всей ее глубокой, иногда святой искренности -- полупоэзия, полуискусство. Она -- полупроявленное нечто, она -- наполовину рожденный ребенок, недоносок -- в громадном большинстве случаев.