— Небось!.. — ответил я в тон ему и очень серьезно.
Все засмеялись.
Никто тогда не знал, о чем думал я.
А думал я вот о чем: стать летчиком и так же, как дядя Гриша, приезжать к отцу в отпуск и задиристо с ним спорить, что наших никогда не побьют.
Я уже видел себя в мечтах, как иду по улицам родного города и все смотрят на мою пробковую каску, всю пробитую пулями, дырявую, как решето.
Я иду, посвистывая, подтянутый, прямой…
А вслед мне шепчут:
— Летчик!..
А через месяц после того, как дядя Гриша уехал на фронт, пришла телеграмма. В ней было написано, что немцы убили дядю Гришу…