Приспело мучительное время. Зима свирепствовала, и так манило сидеть дома; такими ненавистными казались столовые, где то и дело распахивались двери. Вдруг у Фолантена появилась надежда. Однажды утром он заметил, что на улице Гренель водворяется новая кондитерская. Над окнами пламенели медные буквы надписи: "Отпускаются обеды на дом".
У Фолантэна закружилась голова. Неужели суждено сбыться заветной, взлелеянной мечте и он сможет трапезничать дома? Но остановился в унынии, вспомнив, как тщетно разыскивал он в этом квартале харчевню, которая согласилась бы посылать на дом кушанье.
Наконец вошел, рассудив: спросить ведь ничего не стоит.
-- Конечно, сударь, -- ответила укрывавшаяся за прилавком молодая дама, стан которой утопал в тартинках и пирожных. -- Вы живете от нас в двух шагах, ничего нет проще. В котором часу прикажете вам доставлять?
-- В шесть, -- ответил Фолантэн, весь задрожав.
-- Отлично.
Чело Фолантэна омрачилось.
-- Мне, видите ли, -- продолжал он, слегка запинаясь, -- хотелось бы получать суп... жаркое... овощи. Сколько это будет стоить?
Дама, видимо, погрузилась в размышление. Задумчиво подняв глаза бормотала:
-- Суп... жаркое... овощи. Вина вам не нужно?