Стол без скатерти, и на нем огромное блюдо с горой розовато-оранжевых раков.
— Как бы не опоздать, — беспокоюсь я, отрывая двадцатую "шейку".
— Чего? Эх, вы не знаете нашего туркменчилик, — смеется Василий.
— Что такое?
— А это если Ниаз-Мамед (так зовут лодочника, который везет меня на Красноводскую косу) сказал, что поедете в десять утра, то наверняка уедете в восемь вечера.
Раки очень вкусны, но хочется пить и от жары и от них.
Подается самовар, и я с удовольствием подношу к губам горячую жидкость.
— Что это за вода? — не сдерживая удивления, в котором есть не малая доля неудовольствия, спрашиваю я гостеприимного хозяина.
— Что? Не вкусна? Ничего не поделаешь, теперь до дому уже хорошей водицы не попьешь. У нас настоящей воды по всему берегу не сыщешь. Пьем из "опреснителя"— слышь, постукивает. Это еще ничего, а вот поедешь в Тарту или Куули — беда!
Только здесь начинаешь понимать, какое благо — хорошая пресная вода!