— Здравствуй! — инженер шагнул вперед и дружески протянул юноше руку. — Как зовут тебя?
— Петя звать, — паренек сверкнул зубами и крепко пожал руку.
— Комсомолец, нет? — поинтересовался Козлов.
Ему показалось, что этот паренек, с таким хорошим открытым лицом, обязательно должен быть комсомольцем.
— Комсомолец нет, — отрицательно закачал головой Петя.
— Хорошо, что приехал, — сказал ласково Козлов, — спасибо твоим старикам за то, что прислали, но только… какая же буря? Тут какая-то ошибка, что ли. Погода — лучше не нужно.
Близился к концу короткий зимний день. Красное холодное солнце готовилось скрыться за далекие синие склоны гор.
Сквозь красноватую от пламени заката морозную дымку проступали дикие нагромождения скал. Одинокие деревья торчали среди этого каменного хаоса. Испещренная следами тракторных гусениц, причудливо извивалась снежная лента дороги. Отпечаток тишины и покоя лежал на всем: на этих неподвижных деревьях, на тончайшей высушенной морозом снежной пыли, на бледной голубизне неба. «Откуда же старики взяли, что будет буря?» — думал Козлов.
Втроем они некоторое время шли рядом с санями последнего трактора. Вдруг Петя поднял руку и, показав на дорогу впереди себя, сказал:
— Буря ходи!