Aquarell von Spleen
Die Rose hältst du in den Händen,
Es rankt sich um dich wilder Wein,
Und scheinst du dich nur abzuwenden,
Stürmt die Verzweiflung auf mich ein.
Zu blau ist dieses Himmels Schimmer,
Zu zärtlich fast, das Meer zu grün,
Geliebte Frau, ich fürchte immer,
Du könntest jählings mir entfliehn.
Die dunkeln Rosen, die so glühten,
Der Buchsbaum, längst verblaßt sind sie,
Wie müde bin ich aller Blüten ....
Nur deiner müde werd’ ich nie!
