Sie lachte unsinnig. „Wie närrisch!“
Doch plötzlich flehentlich: „Herr Schmetterling! Herr Schmetterling!“
Der aber lachte wild auf.
Sie erstarrte. Ward zur Puppe. Haftete. Zerbrochen. In die Knie geknickt. Schon vorher durchbohrt. Und weit zum Stoß ausholend: „Achtung! Liebste! Achtung!“
Und er stieß zu, aber nur ein ganz klein wenig, zog wieder zurück, zielte, prüfte. Er spielte mit ihr.
Beate prustete, arbeitete mit Händen und Füßen, unermüdlich. Umschlang zärtlich den Stahl. Zerrte. Als wollte sie: „O, gellten alle Himmel der Welt jetzt! . . .“ Und laut: „Zu Hilfe, Frau Wadenklee! Zu Hilfe!“ Ihre Hände bluteten.
Doch —: sie stand!
Und jubelnd ihm entgegen: „O, dich kenn ich . . .“
Und er: „Kröte! . . . Verfluchtes!“
Und stieß durch.