— Pas trop bien, avoua M. Despasse.
Et ne se croyant pas tenu aux ménagements vis-à-vis de sa petite fille, il ajouta en faisant la moue :
— Je crois qu’il file un mauvais coton. Ils disent que c’est la grippe ; on habille toutes les maladies de ce nom maintenant, c’est commode.
Odette le regarda comme effarée.
— Père, tu es toujours pessimiste sur les santés, intervint vivement madame Varèze ; tout le monde n’est pas aussi robuste que toi.
Il lui répondit :
— Du reste, tu jugeras : d’Estanger te prie instamment de venir le voir ; il a l’air d’y tenir beaucoup.
— Tu iras, maman, commanda presque Odette.
— Mais oui, j’irai ; nous allons le soigner, ce pauvre ami.
Et elle sourit à sa fille.