Madame Mustel semblait atterrée ; elle regardait son gendre avec une espèce d’hébétement. Enfin elle parvint à dire :
— Ne t’inquiète pas, ne me demande rien ; laisse-moi agir.
Et, paraissant reprendre possession de ses facultés :
— Roger, si tu veux suivre mon avis, tout peut bien finir.
— Mais quoi ?… quoi ?… qu’y a-t-il ? Vous me tuez.
Alors, madame Mustel, comme incapable d’expliquer, ouvrit la main droite qu’elle tenait serrée ; elle y cachait une lettre qu’elle passa à Roger, le regardant tout le temps dans les yeux.
Il la déplia, l’ouvrit et lut, de l’écriture de Marguerite :
« Maman, Albert se meurt, je ne le quitte pas. »
Il relut encore, puis demeura comme assommé, ses yeux seulement interrogeant madame Mustel :
— Je vais y aller… dit-elle. Et toi, au nom de Maxime, tais-toi, laisse-moi faire.