— Il faut penser à Maxime, n’est-ce pas ?
— Oui… balbutia-t-elle, oui.
Elle était heureuse qu’il l’emmenât, qu’il ne la laissât pas sur le bord de cet abîme de la mort où elle avait le vertige.
Pendant la descente, il parla gravement, paisiblement, lui répétant combien elle lui était précieuse…
— Je voudrais arriver à te faire perdre le souvenir de ce que tu as souffert.
— Je ne peux pas oublier Yvonne ! dit-elle avec détresse.
— Non, tu ne le peux pas…
Il lui serra le bras doucement, et, tout bas :
— Peut-être il te viendra une autre Yvonne.
Elle sourit faiblement, malgré le chagrin de son cœur, tant l’idée lui était douce ; il s’y mêlait une superstition obscure : l’âme de l’enfant perdue peut-être reviendrait…