Amis, on a brûlé le malheureux Chausson,

Ce coquin si fameux, à la tête frisée ;

Sa vertu par sa mort s’est immortalisée :

Jamais on n’expira de plus noble façon.

Il chanta d’un air gai la lugubre chanson,

Et vestit sans pâlir la chemise empesée,

Et du bucher ardent de la pile embrasée,

Il regarda la mort sans crainte et sans frisson.

En vain son confesseur lui prêchait dans la flamme,

Le crucifix en main, de songer à son âme :