Où frise un crin d’agneau, dont l’attouchement racle
L’éréthisme des chairs en feu.
Par baisers décochés sur ses dents closes, j’eus
Les siens qui ne savaient répondre.
Mais l’imparfait contact dont je me sentais fondre
Prélibait son baume et son jus.
Ma jeunesse barbare oubliait son destin
De servir Mercure ou Minerve,
Tantale du poison âcre et doux, dont s’énerve
La soif, au flot proche et lointain.