—Le mien, papa, reprit hardiment Rosalie.
—Tu en parles comme s'il était fait. Tu n'as peur de rien, toi!
—Il faudrait être bien poltronne pour s'effrayer du bonheur.
—Tu aimes donc ce jeune artiste? (Le nom d'artiste écorchait encore un peu cette bouche vénérable.)
—Je crois l'aimer de tout mon cœur.
—Il ne suffit pas de croire, il faudrait être bien sûre. Réfléchis encore; pèse bien le pour et le contre.
—C'est tout pesé, mon père.
—Tu n'éprouves pas le besoin de te recueillir un mois ou deux avant une affaire aussi importante?
—Voici vingt-cinq ans et trois mois que je me recueille, mon bon père.
—Oh! les enfants! Si ce mariage se fait, tu commenceras par me signer une déclaration olographe, c'est-à-dire entièrement écrite de ta main, comme quoi c'est toi qui veux épouser M. Tourneur.