Un jour, un beau monsieur de Paris, qui se promenait sur nos grèves, était là à me regarder faire, et il dit comme ça : « Qu'est-ce qu'il a, ce petit? » Et il le touche avec un air de s'y connaître.
— Vous êtes un médecin? que je lui dis.
— Oui, dit-il.
Il remuait la tête et il n'était pas content. Je demande :
— Qu'est-ce que c'est avec le petit, s'il vous plaît?
— L'hérédité, qu'il me répond.
— C'est mauvais, cette maladie-là? Et d'où qu'il l'a prise?
Il a ri un peu, pas beaucoup, et il m'a demandé :
— Le père boit?
— Vous êtes sorcier? que je dis.