Il cherche, mais en vain: il s’égare, il se trouble;

Il s’éloigne, il revient, et sa crainte redouble...

L’infortuné déjà voit cent spectres hideux,

Le délire brûlant, le désespoir affreux,

La Mort!... Non cette Mort qui plaît à la victoire,

Qui vole avec la foudre, et que pare la gloire;

Mais lente, mais horrible, et traînant par la main

La Faim, qui lui déchire et lui ronge le sein!

Son sang, à ces pensers, s’arrête dans ses veines;

Et quels regrets touchants viennent aigrir ses peines!...