— Mieux qu’un rasoir, vous entendez !
Mon coude écorché colle à ma chemise ; j’ai la main gauche en sang. Le vieux repasse lentement sa courte lame sur une pierre douce.
— As-tu la médaille militaire ? demande-t-il au buraliste.
— Oui ! fait l’autre.
Le vieux crache de côté.
— Moi aussi, j’aurais dû l’avoir. Il y avait un colonel…
— Hoursault, nous sommes ici pour tuer le cochon.
Je fais un nœud coulant et, à travers les barreaux de la cage, j’attache les pattes de la bête.
— Cré nom ! jure le vieux ; pas comme ça !
Son couteau en main, il a l’air d’un redoutable primitif.