Sans même réparer le désordre de sa toilette, Claude, dès qu’elle reprit ses sens, courut chez l’Ermite.
— Eh ! dites donc, vieil Ermite ! cria-t-elle d’une voix que la colère faisait trembler, c’est malin ce que vous avez fait là !
Le bonhomme, qui venait tout juste de se réveiller, la regarda d’un air abruti.
— Oui ! vraiment ! c’est malin de tromper aussi bêtement la jeunesse ! Je ne sais qui me retient de jurer et de vous dire vos quatre vérités !
— Qu’est-ce que vous me chantez, vous ? grogna l’Ermite en se frottant les yeux.
— Je ne chante pas, je pleure !… car je suis toujours fille, bien que j’aie mangé les sept cormes !…
L’Ermite, entendant cette nouvelle, sut enfin à qui il avait affaire.
— Soyez la bienvenue, mon enfant ! dit-il avec une grande affabilité. Vous, qui me tirâtes si heureusement une épine du pied, faites-moi la grâce de vous asseoir sous ces frais ombrages.
— Non ! répondit Claude. Car je suis furieuse, entendez-vous ? furieuse !
— Ça n’avancera pas beaucoup vos affaires, dit l’Ermite. Je ne dois pas, en outre, vous laisser ignorer qu’ayant vécu dans la familiarité des fées, je suis accoutumé aux pires injures : ne vous flattez donc pas de m’en adresser que je n’aie déjà entendues.