Et, en faisant claquer sa langue, chacun dirait,
Très allumé, tout guilleret :
— Fichtre de fichtre !
Franc-Nohain, Franc-Nohain, — pas encor décoré ?
Roujon, Roujon,
Que fais-tu donc ?
Ah çà ! aux Beaux-Arts, qu’est-ce qu’ils fichent ? —
Et dans dix ans, et dans vingt ans, et dans cinquante,
C’est mon nom qu’à l’oreille et d’un air entendu,
Chuchoteraient aux gigolos et aux vieux repus,