—Oui, tu les as refoulées, mais tu ne les as pas étouffées! Comme le disait ton amie Marthe, en faire étalage n'est pas à la mode, mais tous demeurent libres de les laisser vivre en eux-mêmes. Elles palpitent encore en ce coin de ton âme où elles s'alimentent, où elles manquent un peu d'air, voilà tout…
—Mon coeur n'est plus à elles, il appartient à Lucien Desloges, celui que j'aime. Et Lucien ne se préoccupe guère d'habiter les nuages! dit-elle, à brûle-pourpoint, croyant qu'il vaut mieux brusquer la confidence et ne pas justifier, par un plaidoyer préliminaire, les reproches que d'ailleurs elle se sent l'énergie de braver.
—Lucien Desloges! Tu aimes et c'est lui! s'écrie Jean, et son visage se contracte d'une pâleur soudaine.
—Oui j'aime! Tu avais bien deviné tout-à-l'heure…
—Tu aimes! et je n'en savais rien…
Il y a un chagrin si réel et si frémissant dans la manière dont il a dit cela, qu'Yvonne cède au besoin d'une excuse.
—Oh! pardonne-moi, il y a si peu longtemps que je le sais moi-même!
—Mais il y a des mois que ce Lucien Desloges te poursuit, te harcelle!
—Je ne veux pas te mentir, je n'ignorais pas qu'il me faisait la cour.
—Alors, ma petite Yvonne?…