—Comment cela?
—La pâte de notre pain est comme ça. C'est «sa manière». Elle frotte nos dents et les maintient toutes blanches, comme vous le voyez... Il est bien joli, votre enfant, monsieur, madame, poursuivit-elle sans transition... Et que porte-t-il là, le petit monsieur? Il faut le poser, le paquet: vous vous fatiguez, mon petit maître!
Elle le lui prit des mains et le déposa sur un banc.
—Eh bien, dit Elise, vous décidez-vous?
—Faut voir d'abord si cela convient aux hommes... et à la petite, fit-elle.
—Vous avez des fils?
—Non, répondit-elle, sans embarras. Je n'ai qu'une fille.
Elle rentra déposer ses pommes de terre dans la salle basse.
—C'est joli, ici, dit Elise.
Elle regardait les deux puits, l'un avec sa poulie attachée au milieu de la traverse que soutiennent horizontale deux troncs d'arbres morts, debout sur les côtés; l'autre avec sa cigogne,—c'est-à-dire son antenne oblique au bout de laquelle est suspendue une perche qui, pendante verticalement, supporte le seau,—tandis qu'à l'autre bout une grosse pierre, faisant contrepoids, aide, quand il est plein, à le soulever hors du puits, et quand il est vide, le maintient en l'air.