Il y avait au milieu de la cour une espèce de petite cabane qui servait d’urinoir. Debout contre la porte de cet urinoir, les deux mains dans ses poches, sombre, le regard noir, comme perdu dans un rêve fier, un gamin était planté.
Mme Sqwal l’avait aperçu.
— Eh bien ! Gross ? dit-elle. Tu ne joues pas ?
Il secoua la tête sans répondre.
Elle reprit :
— Tu ne veux pas jouer, Gross ?
Il se tut. Mais il ferma les yeux et je vis ses paupières se gonfler de larmes.
— Petit sot ! dit Mme Sqwal, enjouée. Tu ne vas pas pleurer parce que je te dis de jouer ? Allons !
Elle le prit par le bras et fit le geste de le pousser vers des camarades qui passaient en courant… Il resta là, debout, levant la tête vers le ciel, la gorge serrée.
— Eh bien ! dit Mme Sqwal, la voix changée. Voilà qui est curieux ! On n’écoute plus Mme Sqwal ? On n’est plus mon bon petit Gross ?