— Alors ! dit-elle, avec une amicale taloche. Va, petit fou !… et mets ton tricot… Il ne fait pas chaud ce matin…
Nous descendions l’escalier.
— Ce Brown a comme cela des bizarreries, dit-elle. Mais c’est un très brave garçon, la Mère nous l’a chaudement recommandé…
Quand nous fûmes arrivés à la loge :
— J’aurais tout de même bien voulu voir M. Sqwal, dis-je à cette femme.
— Il se sera attardé… Avec ces petits il est toujours par monts et par vaux… Voulez-vous revenir demain et amener votre gamin ? Il causera avec lui… Il y a un petit examen psycho-pédagogique à lui faire subir.
Nous prenions congé quand la sonnette de l’entrée retentit. La porte s’ouvrit et un homme entra en coup de vent, très rouge, — un petit homme tout rond mais trapu comme un tronc de saule.
— M. Sqwal ? demanda-t-il à la concierge.
On lui répondit sans doute que M. Sqwal était absent, — car il dit en élevant le ton :
— Alors qu’on me donne n’importe qui. Je suis le père du petit Farquard.