Il le fit, sans hésiter — presque brutalement.
«Mistress Branican, dit-il, vous vous trompez!… Je ne veux pas, je ne dois pas vous laisser croire ce qui n'est point!… Cette ressemblance, ce n'est qu'un hasard… Votre petit Wat est mort… oui! mort!… Il a péri dans la catastrophe, et Godfrey n'est pas votre fils…
— Wat est mort?… s'écria Mrs. Branican. Et qu'en savez-vous?…
Et qui peut l'affirmer?…
— Moi, mistress.
— Vous?…
— Huit jours après la catastrophe de la baie, le corps d'un enfant a été rejeté sur la grève, à la pointe Loma… C'est moi qui l'ai retrouvé… J'ai prévenu M. William Andrew… Le petit Wat, reconnu par lui, a été enterré au cimetière de San-Diégo, où nous avons souvent porté des fleurs sur sa tombe…
— Wat!… mon petit Wat… là-bas… au cimetière!… Et on ne me l'a jamais dit!
— Non, mistress, non! répondit Zach Fren. Vous n'aviez plus votre raison alors, et, quatre ans après, lorsque vous l'avez recouvrée, on craignait… M. William Andrew pouvait redouter… en renouvelant vos douleurs… et il s'est tu!… Mais votre enfant est mort, mistress, et Godfrey ne peut pas être… n'est pas votre fils!»
Dolly retomba sur le divan. Ses yeux s'étaient fermés. Il lui semblait qu'autour d'elle l'ombre avait brusquement succédé à une intense lumière.
Sur un geste qu'elle fit, Zach Fren la laissa seule, abîmée dans ses regrets, perdue dans ses souvenirs.