— Vous êtes ainsi ? demanda Isabelle en frémissant légèrement.
— Hélas ! répondit Olivier. Mais vous qui avez si souvent relu ce livre, Mademoiselle ?
— Tout m’y paraît pathétique ainsi qu’à vous. Mais je n’en connais pas par cœur des passages entiers ! Je n’ai pas de mémoire. » Elle sourit avec une incomparable finesse. « Tout au plus, dit-elle, pourrais-je en répéter une phrase…
Mais Marc qui l’observait depuis son arrivée et déjà pressentait la nouvelle ardeur de ce jeune cœur : Vous l’avez retenue, dit-il. Je la devine. Je sais quelle elle est. Je vais vous la lire. »
Il cherchait, en feuilletant le livre ; il savait ce qu’il cherchait. Isabelle feignait de ne plus sourire.
— La voici, dit-il : « Ah ! que je meure sur l’heure si cet homme ne doit point devenir mon époux. »
Alors comme dans un cri :
— « Pas plus celle-ci, fit-elle, qu’une autre, voyons ! »
Mais lui :
— Elle est soulignée. (Il feuilleta de nouveau rapidement le livre.) C’est, d’ailleurs, la seule qui le soit.