— Eh bien, madame, me demanda-t-il, avez-vous trouvé la rose de Jéricho ?
— Oui, monsieur, je l’ai rapportée avec moi.
— Ah ! très bien. Vous l’avez cueillie sur la montagne de la Quarantaine ?
— Je n’ai pas été forcée d’en faire l’ascension ; je l’ai trouvée dans le jardin de la maison où j’ai passé la nuit.
— Dans un jardin ? C’est étrange, murmura le docteur, du ton que prennent les savants quand ils doutent de quelque chose.
— Étrange, pourquoi ?
— Parce que cette fleur ne se trouve qu’à une grande altitude, et même assez rarement. Voulez-vous me la montrer ?
— Certainement.
Je lui portai mon livre, il souleva la ouate et regarda la rose déjà fanée.
— Ce n’est pas la rose de Jéricho.