— Oui, dit gravement Ibrahim ; il s’est penché vers moi et m’a dit : « Vous êtes chrétien d’Orient ? » Quelle voix ! Je l’entendrai jusqu’à l’heure de ma mort !
— Et vous lui avez répondu ?
— A peine. J’ai balbutié : Je suis maronite du Liban, Votre Sainteté.
— Ce fut tout ?
— Oui. J’aurais voulu lui dire tout ce que j’avais dans l’âme, lui offrir ma fortune et ma vie pour Jésus, pour l’Église : je n’ai pas osé. Je l’ai regardé, les larmes aux yeux, et lui m’a fixé avec tant de douceur… Le Chef de l’Église, madame !… Celui qui commande spirituellement à des millions de chrétiens, qui commande les âmes… Je n’ai rien dit.
— Il vous a compris, Ibrahim.
— Oui, je le crois, ajouta-t-il avec conviction.
Nous restâmes silencieux. Le mont Carmel était en vue.
— Je suis allé à Naples il y a peu de temps, reprit Ibrahim.
— A Naples ? demandai-je en tressaillant.