— Non, — fit M. de Kerjan. — Ces cheveux-là ignorent le peigne, et ces pattes de cygne ne les ont jamais tressés en nattes. Je jure bien aussi que jamais chemise ni guimpe n’a frôlé ces épaules, — singulièrement belles pour une telle guenuche ; — le corps, autrement, serait plus blanc que les mains et la figure.
— Il faut donc, — insista M. de Chambanne, — que ces bateleurs aient été fort mal avisés, de si peu soigner leur gagne-pain.
— Elle est fameusement grande, l’estropiée ! — dit M. Gabaret. — Cela devait faire un colosse, sur ses jambes.
— Si elle en eut jamais, — murmura M. de Kerjan.
— Ma parole ! — continua l’autre, — sa tranche, monsieur, vaut la tranche de votre espèce de marsouin d’hier au soir. Si on les avait soudées ensemble…
Il s’interrompit tout à coup. Probablement, l’idée qui lui était venue se trouvait baroque ; ou bien fut-il démonté par la mine des trois gentilshommes ?…
Ils s’entre-regardèrent un instant.
— Bast ! — fit M. de Chambanne.
— Au diable ! — ajouta M. de Cogoulin.
— Hum ! — toussa M. de Kerjan.