— Tout de même, tout de même, monsieur, — conclut M. Gabaret, — cette espèce de marsouin sentait diantrement la chair humaine…
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La matinée s’avança.
Tandis que M. de Chambanne faisait donner la sépulture aux morts, les vaisseaux, en file, disparaissaient. L’horizon couvrit d’abord leurs châteaux magnifiques, puis, voile à voile, déroba leur voilure, blanchie de s’éloigner. Ils allaient, la Sirène, la Princesse et le Comte ; et la statue navale où renaissait la bûche les entraînait, sanglante, à leur destinée : — vers la défaite.
A bord, les commandants sommeillaient.
De cette longue journée, ils devaient garder un souvenir étrangement tenace, à considérer la vanité et le décousu de ses incidents, — qu’un nœud secret joignait peut-être. M. de Kerjan et M. Gabaret auraient pu la raconter, dans tous ses détails, à leurs petits enfants. Mais ils l’estimaient quelconque et sans intérêt. Et si M. de Cogoulin, deux mois plus tard, ne se rappelait pas ce qui vient d’être narré, c’est qu’un boulet ramé, parti d’une felouque, lui avait emporté la mémoire avec la tête.
LA STATUE ENSOLEILLÉE
Pour André Vermare.
Nous avions gravi le Lykabette pour voir le clair de lune sur la mer.
Phidias en aimait le spectacle, et quand la fantaisie le prenait de s’y délecter, nul d’entre ses élèves n’aurait manqué de le suivre, les uns par courtisanerie et les autres par goût. J’étais de ces derniers, car moi aussi j’aime les clairs de lune sur la mer. Et cela, Phidias le savait bien : à l’atelier, Korœbos était son préféré, parce que, servile, Korœbos affectait de modeler dans sa manière et même avec ses manies ; au dehors, c’est à l’épaule d’Agorakritès qu’il s’appuyait en marchant, à cause de la beauté d’Agorakritès ; mais, les nuits du Lykabette, à qui le maître parlait-il davantage ? A Kritias. Et pourquoi ? sinon qu’il devinait mon âme, et sentait combien elle se réjouit d’un clair de lune sur la mer ?