— Rame !
Un rude juron secoua l’air. Gavrilo lança les rames. Le bateau, comme effrayé, avança par saccades rapides et nerveuses, fendant l’eau avec bruit.
— Mieux que ça !
Tchelkache s’était levé du gouvernail et, sans lâcher sa rame, il plongea ses yeux froids dans le visage pâle, aux lèvres tremblantes, de Gavrilo. Sinueux, penché en avant, il ressemblait à un chat prêt à sauter. On entendait un grincement furieux de dents et un bruit d’os.
— Qui va là ?
Cette impérieuse question résonna sur la mer.
— Oh ! diable, mais rame donc ! sans bruit ! je te tuerai, chien ! rame donc ! une, deux ! Ose crier ! Je te déchirerai !… sifflait Tchelkache.
— Vierge Marie, murmurait Gavrilo, tremblant et exténué par la peur et l’effort.
Le bateau vira avec souplesse ; il nagea vers le port, où les falots se pressaient en un groupe multicolore et où se dessinaient les mâtures.
— Eh ! Qui est-ce qui crie ? demanda-t-on encore une fois. Maintenant, la voix était plus éloignée, Tchelkache fut rassuré.