Paul—comme une fillette stylée qui entend parler d’adultère—passa dans la pièce voisine.
Sa sœur, riant sous cape, suivait le manège.
Madame Chef-Boutonne toucha d’un doigt la manche de son amie:
—Il a conduit le cotillon, cet hiver, avec une certaine jeune fille qui ne lui est pas indifférente...
—Bravo!... Et il y a indiscrétion?...
—Pas à vous, chère amie: mademoiselle de Saint-Évertèbre.
—Ou-uuuu!... tous mes compliments!
Ces dames achevèrent la soirée en s’entretenant des Saint-Évertèbre, dont le nom, dans leur correspondance, avait été déjà échangé. Leur fortune était belle; ils habitaient un hôtel, avenue d’Iéna, et possédaient, dans la vallée de l’Indre, un château par eux construit, à trente-trois tourelles et clochetons.
—Autant de grelots à leur marotte! opina madame Beaubrun.
—Ma fille, tu ne respectes rien.