«En dollars et cents, dit Harvey, ravi à l'idée qu'il faisait son effet. En beaux dollars et cents. (Il plongea sa main dans sa poche, et bomba légèrement la poitrine, ce qui était sa façon de se montrer grand seigneur.) Vous avez fait la meilleure journée de votre vie le jour où m'avez repêché. Je suis le fils unique de Harvey Cheyne.
—Votre père a de la chance, dit sèchement Disko.
—Et si vous ne savez pas qui est Harvey Cheyne, vous ne savez pas grand'chose, voilà tout. Maintenant faites faire demi-tour à votre goélette et dépêchons.»
Harvey avait dans l'idée que la plus grande partie de l'Amérique n'était pleine que de gens en train de discuter et d'envier les dollars de son père.
«Y s'peut que j'le fasse, comme y s'peut que j'le fasse pas. Serrez un peu votre ventre, mon jeune ami. Ce sont mes vivres qu'il y a dedans.»
Harvey entendit Dan éclater de rire, Dan qui soi-disant était occupé autour du pied du mât de misaine, et le sang lui afflua au visage.
«On paiera pour cela aussi, dit-il. Quand pensez-vous que nous serons à New York?
—Je n'ai rien à faire avec New York. Pas plus qu'avec Boston. Il se peut que nous voyions Eastern Point dans les environs de septembre, et votre papa… je suis vraiment fâché de ne pas avoir entendu parler de lui… peut me donner dix dollars, d'après tous vos discours. Comme il peut fort bien ne pas le faire.
—Dix dollars! Allons donc, mais regardez, je…»
Harvey fouilla dans sa poche pour y prendre la liasse de billets. Tout ce qu'il en tira fut un paquet de cigarettes imprégné d'eau.