«Pas cours légal, et mauvais pour les poumons. Jetez ça par-dessus bord, jeune homme, et voyez encore!
—On m'a volé! s'écria Harvey d'un ton de colère.
—Il vous faudra attendre de voir votre papa, alors, pour me récompenser?
—Cent trente-quatre dollars… tous volés, dit Harvey, en fourrageant avec rage dans ses poches. Rendez-les-moi.»
Un changement curieux s'opéra dans les traits rudes du vieux Troop.
«Qu'est-ce que vous pouviez bien faire, à votre âge, de cent trente-quatre dollars, jeune homme?
—C'était une partie de mon argent de poche pour un mois!»
Cela, pensait Harvey, c'était le coup renversant, et il l'était… indirectement.
«Oh! oh! Cent trente-quatre dollars, rien qu'une partie de son argent de poche… et pour un mois seulement. Vous ne vous rappelez pas avoir heurté quelque chose quand vous êtes tombé par-dessus bord, hein? vous être fêlé la tête contre une écoutille, admettons? Le vieux Hasken de l'East Wind (Troop semblait se parler à lui-même) trébucha sur un panneau et alla donner de la tête contre le grand-mât… et dur. Trois semaines environ après, le vieux Hasken voulait que l'East Wind fût un vaisseau cuirassé pour la destruction du commerce, et en conséquence il déclara la guerre à Sable Island, sous prétexte que c'était aux Anglais et que les hauts-fonds s'étendaient trop loin. Ils le cousirent dans un lit-sac, la tête et les pieds seuls passant, pour le reste de la campagne, et maintenant il est à la maison, dans l'Essex, à jouer avec de petites poupées en chiffons.
Harvey écumait de rage, mais Troop continua en manière de consolation: