«Alors, il va falloir qu'il tombe encore par-dessus bord et qu'il se noie, dit la mère avec amertume.
—Nous irons avec lui, prêts en ce cas à lui jeter une corde. Vous ne l'avez jamais vu travailler pour gagner son pain, dit le père.
—Quelle absurdité! Comme si personne pouvait croire…
—Eh bien! l'homme qui le paie a cru, lui. Il a bien aussi quelque peu raison.»
Ils descendirent entre les magasins remplis de cirés pour les pêcheurs, jusqu'à l'entrepôt de Wouvermann, où le We're Here se balançait haut sur sa ligne de flottaison, son pavillon du Banc flottant encore, tout le monde affairé comme des castors, dans la glorieuse lumière du matin. Disko se tenait auprès du grand panneau, en train de surveiller Manuel, Pen et l'oncle Salters au palan. Dan faisait pivoter jusque sur le pont les paniers chargés au fur et à mesure que Long Jack et Tom Platt les remplissaient, et Harvey, un carnet à la main, représentait les intérêts du patron devant le commis de la bascule au bord du quai saupoudré de sel.
«Vous y êtes?» criaient les voix au-dessous.
«Hisse!» criait Disko.
«Hi!» disait Manuel.
«Voilà!» disait Dan en balançant le panier.
Puis ils entendirent la voix de Harvey, claire et fraîche, contrôler le poids.