Le dernier poisson venait à peine de claquer dans la manne que Harvey sauta de la gouttière à six pieds en l'air sur une enfléchure, comme le plus court chemin pour passer la taille à Disko, en criant:
«Deux quatre-vingt-dix-sept, et la cale vide!
—Ce qui fait au total, Harvey? demanda Disko.
—Huit soixante-cinq. Trois mille six cent soixante-seize dollars et quart. Dommage que je n'aie pas une part avec mes gages.
—Ma foi, je dirais presque que tu l'as méritée, Harvey! Veux-tu grimper jusqu'au bureau de Wouvermann pour lui porter nos tailles?
—Qu'est-ce que c'est que ce garçon-là? demanda Cheyne à Dan, lequel était habitué à se voir poser des questions de toute sorte par ces imbéciles de propres à rien qu'on appelle les baigneurs de la saison.
—Ma foi, c'est une espèce de subrécargue, répondit-il. Nous l'avons repêché sur le Banc comme il s'en allait à la dérive. Il est tombé par-dessus bord d'un paquebot, à ce qu'il dit. C'était un passager. Le voilà qui devient pêcheur maintenant.
—Est-ce qu'il en fait pour sa nourriture?
—Je vous crois… Papa, voilà quelqu'un qui demande si Harvey en fait pour sa nourriture… Dites, voudriez-vous monter à bord? Nous allons fixer une échelle pour la dame.
—Mais, avec grand plaisir, je crois bien. Cela ne peut pas vous faire de mal, la maman, et vous serez à même de voir de vos propres yeux.»