C'était l'oncle Salters.
«Je vais recompter, alors,» répliqua la voix avec douceur.
Les deux doris se balançaient côte à côte et venaient cogner contre le flanc de la goélette.
«Patience de Jérusalem! jura l'oncle Salters, en reculant dans l'eau qui clapota avec bruit. Qu'est-ce qui prend à un cultivateur comme toi d'aller fiche le pied dans un bateau, je me le demande! Tu m'as presque défoncé d'un bout à l'autre.
—J'en suis fâché, monsieur Salters. Je suis venu à la mer pour cause de dyspepsie nerveuse. Vous m'avez conseillé, je crois.
—Allez vous noyer dans le Trou de Baleine, toi et ta dyspepsie nerveuse! rugit l'oncle Salters, un gros petit pot à tabac. Tu marches encore sur mes brisées. As-tu dit quarante-deux ou quarante-cinq?
—J'ai oublié, monsieur Salters. Comptons.
—Je ne vois pas comment cela pourrait faire quarante-cinq.
—C'est moi qui en ai quarante-cinq, dit l'oncle Salters. Compte avec soin, Pen.»
Disko Troop sortit de la cabine.