«Salters, maintenant jette ton poisson tout de suite, dit-il d'un ton d'autorité.
—Ne gâtez pas la pêche, papa, murmura Dan. Ils ne font tous les deux que commencer.
—Mère de Délice! Il les enfourche un à un, hurla Long Jack, comme l'oncle Salters se mettait laborieusement au travail, et que dans l'autre doris le petit homme comptait une rangée de coches sur le plat-bord.
—C'est la pêche de l'autre semaine,» dit-il, en levant un regard plaintif et l'index resté où il en était.
Manuel poussa Dan du coude. Celui-ci s'élança sur le palan, et, se penchant aux trois quarts par-dessus bord, glissa le crochet dans la patte arrière tandis que Manuel maintenait solidement le doris par l'avant.
Les autres tirèrent gentiment et amenèrent le bateau, homme, poisson, et tout.
«Un, deux, quatre, neuf, dit Tom Platt, en faisant le compte d'un œil exercé. Quarante-sept. Pen, c'est à toi!»
Dan laissa filer le palan et fit glisser l'homme de son bateau sur le pont parmi le torrent de son poisson.
«Tiens bon! rugit l'oncle Salters en train de tournoyer contre le bord. Tiens bon, je me suis embrouillé un brin dans mon compte.»
Il n'eut pas le temps de protester, fut hissé à bord et traité comme «Pensylvania».