«Quarante et un, dit Tom Platt. Battu par un cultivateur, Salters. Toi encore, un marin pareil!
—Le compte n'est pas juste, dit-il, en dégringolant hors du parc; et je suis cousu de piqûres.»
Ses grosses mains étaient enflées et marbrées de rouge et de blanc.
«Il y a, je crois bien, des gens qui iraient trouver des fonds de fraises, même s'il leur fallait plonger pour ça, dit Dan, en s'adressant à la lune qui venait de se lever.
—Il y en a d'autres, dit l'oncle Salters, qui se nourrissent du suc de la terre en dormant, et qui blaguent leur propre sang.
—A table! A table!» cria du gaillard d'avant une voix que Harvey n'avait pas encore entendue.
Disko Troop, Tom Platt, Long Jack et Salters, sur ce mot, gagnèrent l'avant. Little Pen se pencha sur son tourniquet carré de haute mer et sur les lignes à morue embrouillées. Manuel se coucha de tout son long sur le pont, et Dan disparut dans la cale où Harvey l'entendit taper sur des barils avec un marteau.
«C'est le sel, dit-il en revenant. Aussitôt que nous aurons soupé, nous nous mettrons à la toilette du poisson. Tu jetteras à papa. Tom Platt et lui arriment ensemble, et tu vas les entendre discuter. Nous sommes la seconde bordée, toi, moi, Manuel et Pen… la jeunesse et la beauté du bateau.
—En voilà un avantage, dit Harvey. J'ai faim.
—Ils auront fini dans une minute. Hum? Ça sent bon ce soir. Papa embarque un bon cuisinier, même si cela doit lui causer de l'ennui avec son frère. Il y a bonne pêche aujourd'hui, hein? (Il désigna du doigt les parcs où les morues montaient en hautes piles.) Manuel, combien avais-tu d'eau?