Dan inonda énergiquement le parc, démonta la table, la dressa pour la faire sécher au clair de lune, passa les lames ensanglantées des couteaux au travers d'un bouchon d'étoupe, et se mit à les aiguiser sur une toute petite meule, tandis que Harvey, sur ses indications, jetait par-dessus bord issues et arêtes.
Little Pen trouva les deux garçons étendus côte à côte et profondément endormis.
Au premier «plouf», une ombre d'un blanc d'argent se leva droit comme une flèche sur l'eau d'huile, et poussa un soupir sifflant et prophétique. Harvey recula d'horreur en poussant un cri, tandis que Dan se contentait de rire.
«C'est un épaulard, dit-il. Il demande des têtes de poisson. Ils se dressent comme ça sur le bout de leur queue quand ils ont faim. N'est-ce pas que son haleine sent le sépulcre?»
Une horrible puanteur de poisson pourri remplit l'air comme la colonne de blancheur s'enfonçait, et l'eau s'agita en gros bouillons huileux.
«Est-ce que tu n'avais jamais encore vu d'épaulard debout sur sa queue? Tu en verras par centaines avant d'avoir fini. Dis donc, c'est bon d'avoir encore un mousse à bord. Otto était trop vieux, et de plus c'était un Suédois. Lui et moi nous nous battions énormément. Cela m'aurait été égal si du moins il avait eu dans la tête un langage de chrétien. Tu as sommeil?
—Je dors tout debout, dit Harvey en laissant tomber sa tête en avant.
—On ne doit pas dormir quand on fait le quart. Réveille-toi et va voir si notre feu de mouillage brille et s'il éclaire bien. Tu es de quart à l'heure qu'il est, Harvey.
—Peuh! Qu'est-ce qui pourrait nous arriver? Il fait clair comme en plein jour. Ou-ouf!