Lui et le chirurgien du régiment luttèrent ensemble contre la mort pour la vie de Bobby Wick.
Leur œuvre fut interrompue par une apparition en capote gris bleu qui contempla le lit avec épouvante et cria: «Oh! mon Dieu, ça ne peut pas être lui», jusqu’au moment où un infirmier indigné la chassa.
Si des soins humains et le désir de vivre avaient pu faire quelque chose, Bobby Wick aurait été sauvé.
Dans l’état où il était, il tint bon pendant trois jours et le front du chirurgien-major s’éclaircit:
—Nous le sauverons encore, dit-il.
Et le chirurgien, qui avait le cœur très jeune, bien qu’il eût le rang de capitaine, sortit tout joyeux et alla danser dans la boue.
—Je ne pars pas cette fois, murmura vaillamment Bobby Wick à la fin du troisième jour.
—Bravo! dit le chirurgien-major. Bobby, c’est la meilleure manière d’envisager la chose.
Vers le soir, une nuance grise s’étendit autour de la bouche de Bobby, et il tourna la tête d’un air très fatigué vers la paroi de la tente.
Le chirurgien-major fronça le sourcil.