—Encore avec le Maître de danse, ne l’oubliez pas.
—Encore avec le Maître de danse, j’en conviens; mais y a-t-il là un motif de vous imaginer que...?
—Je n’imagine rien. Je n’ai aucune imagination. Je suis seulement convaincue que si le Maître de danse éprouve une attraction pour le paquet, c’est qu’il est critiquable de toutes les façons, et qu’elle l’est pour tout le reste. Si je connais l’homme tel que vous l’avez décrit, il tient maintenant sa femme en esclavage.
—Elle a vingt ans de moins que lui.
—Pauvre créature! et en définitive, après qu’il a posé, fait le fanfaron, menti,—il a sous cette moustache en broussailles, une bouche faite uniquement pour le mensonge,—il sera récompensé suivant ses mérites.
Mais mistress Hauksbee, la tête très près du rayon qui supportait les livres, chantonnait à demi-voix:
Qu’est-ce qu’il aura, celui qui aura tué le Daim?
C’était une femme dont rien n’enchaînait la langue.
Un mois plus tard, elle énonça son intention d’aller rendre visite à mistress Delville.
Mistress Hauksbee et mistress Mallowe étaient toutes deux en toilette du matin, et il régnait une grande paix dans ce pays.