— Oui, du voisinage.
— Mais quand je vous ai dit leur nom, vous m’avez répondu que vous ne les connaissiez pas, monsieur le vicomte ?
Je cessai de respirer : une terreur soudaine apparut sur le visage angoissé de la marquise. Faute de mieux, je risquai le paquet.
— Corvas ; vous m’avez dit que cette dame s’appelait Corvas, murmurai-je.
— Oui, eh bien ? fit-il.
— Mais c’est Corréas, le nom de madame !
— Corréas ? répéta-t-il, en ouvrant la bouche toute grande.
— Hé oui, Corréas. Je suppose, repris-je avec une politesse affectée, que ces dames étaient trop émues pour parler distinctement.
— Alors, elles s’appellent Corréas ?
— C’est ce que je vous avais dit, répliqua Mme de Saint-Alais, prenant enfin la parole, et j’ai ajouté que je ne savais rien de votre père capucin. Et cela, poursuivit-elle avec gravité, en m’adressant du regard une supplication muette à quoi je ne pouvais me méprendre, je l’affirme de nouveau, sur mon honneur !