Di sole, ogni aura leve gentil fronda
E ramo, come i suoi, seccane e sfronda!
VII.
Ne riponeva in ciel, Pianta al ciel grata,
Tua bella vista sola;
Ne riponeva in ciel, Pianta beata,
L'ombra ch'or mi s'invola.
Ahi folle e dispietata
Man che d'orto sì bel ti sveglie e parte,
Misera! e per piantarte