Струны сердца въ груди обрываются,
И дрожатъ, и звенятъ въ вышинѣ...
Тѣни прошлаго тихо прощаются.....
Дай безъ мукъ успокоиться мнѣ...
Что мнѣ сказать вамъ милые моему сердцу люди,-- Саша, Зина, Аркадій? Люблю я васъ, милые! Обнять бы хотѣлъ я васъ всѣхъ... И одной только нѣтъ между вами,-- той, золотая коса которой лежитъ у меня на груди, и къ которой иду я...
Прощайте!
Все -- ясно, все -- радостно. Небо и тучки блѣднѣютъ,-- они загораются днемъ... Пора! Не будемъ пятнать его выстрѣломъ. Это было бы такимъ диссонансомъ! Зачѣмъ? День, солнце, ясная лазурь неба,-- это все вамъ. А мнѣ... мнѣ надо уйти вмѣстѣ съ тѣнью. Я не ушелъ отъ нея, и уйду вмѣстѣ съ нею...
А тѣнь, она -- колыбель свѣта... {На этомъ оборвана рукопись... (Примѣчаніе издателя.)}.
POST-SCRIPTUM.
Книга, которую я отдаю на судъ читателей, не мною написана. Авторъ ея -- Абашевъ; а я -- случайный издатель его. Все это требуетъ нѣкоторыхъ поясненій. И вотъ -- одна изъ причинъ, которыя вынуждаютъ меня написать нѣсколько заключительныхъ главъ,-- тѣмъ болѣе умѣстныхъ (думается мнѣ), что онѣ прольютъ свѣтъ со стороны на личность этого своеобразнаго человѣка и дорисуютъ картину послѣдующихъ событій, тѣсно связанныхъ съ роковымъ шагомъ Абашева...