Верх ханжества видел я лет десять тому назад в итальянском городке Cava dei Tirreni, верстах в 40 от Неаполя. Трактирщик предлагает гостю в типически длиннополом черном сюртуке клерикала:
-- Хотите жареную курицу? Куры у меня очень недурны. Длиннополый черный сюртук возражает со вздохом:
-- Вы забыли, какие стоят дни? Страстная неделя! Трактирщик, не смущаясь:
-- Но я могу изготовить ее на olio -- постном масле? Долго думал сюртук...
-- Уж разве на постном!
Сдается мне, что и Айседора Дункан представляется Варварину чем-то вроде курицы в постный день, которую есть, собственно говоря, грешновато, но -- уж так и быть! -- куда ни шло, на оливковом масле. И кушает, давай ему Бог здоровья, аж за ушами трещит, с аппетитом и смаком.
Лет пять-шесть тому назад напечатал я в "Руси" по адресу г. Варварина юмористические вирши, пародию на одно стихотворение г-жи Гиппиус ("Вы ночному часу не верьте"), бывшее тогда в большой моде:
Вы Василью Васильевичу не верьте,
Он исполнен злой чепухи:
Справа -- ангелы, но слева стоят черти