-- Держите этого! -- гремел Путилин, указывая на обезумевшего от боли и страха человека. -- Доктор! Скорее! Помоги мне! Я горю... Направляйте на него револьвер!
Я сорвал с него пальто.
-- Туда... туда! Будем тушить!
Минский Лекок, очевидно, благополучно высвободился.
Под револьверным дулом его помощника убийца замер, затих.
-- Сюда, коллега, сюда! Скорее! -- пригласил великий сыщик толстяка.
В домишке, куда они вбежали, из подполья несся дым.
-- Несмотря на это, я вам достану кое-что! -- резко бросил он раннему триумфатору.
-- Вы... вы с ума... Ваше превосходительство, остановитесь: там вы задохнетесь... Там горит!.. -- в испуге закричал "победитель".
Путилин быстро спустился в подполье.