Проходятъ передъ вами незамѣтно,
Но каждый годъ хоть что-нибудь уноситъ
Отъ насъ, и мы живемъ, скучая жизнью
И смерти опасаясь. Жизни иго
Насъ тяготитъ то радостью больною,
То скорбью безконечной, то проклятьемъ
Въ прошедшемъ и грядущемъ; не имѣемъ
Мы настоящаго, и нѣтъ минуты,
Въ которую мы смерти не желали-бъ,
Но предъ которой, все-таки, трепещемъ,